Replanteate tus valores hermano

 

Rio de Janeiro, julio de 2013, Jornada Mundial de la Juventud, 3 millones de personas en la playa de Copacabana. Y a mi se me da por salir a correr...

Le metí duro, el sol pegaba fuerte así que a los pocos minutos estaba todo transpirado, tanto así que la gente que me veía pasar o que me pega un leguetazo pensaba que recién había salido del mar.

Salir de la playa fue toda una odisea, los campamentos cristianos cubrían la totalidad de la superficie. Yo pensaba en semejante manifestación de poder, en el terror de esos campamentos asediando mi aldea, en la fuerza de la plegaria conjunta elevándose al cielo.

Como harías para vencer semejante monstruo?

Sin duda haciéndolos dudar de su propia fuerza.

Ahí caminaba yo intentando decifrar cual era la mayor virtud de aquella multitud y de que forma podría sentarla en la corte cuando vi parado al costado de la vereda (repito, yo super bañado en transpiración) a un cristiano que sostenía un pequeño cartel:

Free hugs!

La voz del viento

 

Bueno, a fin de cuentas todos soñamos con empezar a caminar y perdernos en la lejanía. Así, que la anchura del paisaje y la profundidad del silencio se cierre a nuestras espaldas y quedar parados sobre el peladero de alguna loma con el viento dándonos de lleno en la cara.

´´Ahí se escucha la voz interior´´ me dijo un viejo con la cara partida por las arrugas o por la experiencia mientras le echaba otro palo de leña a la cocina,  echado a su lado un perro con menos arrugas pero con más sapiencia levantaba la ceja y se preparaba a escuchar la historia por enésima vez.

Allí se escucha la voz interior, uno conversa con sigo mismo y se aclara el entendimiento. Yo iba, de tranco lento, a buscar una punta de ovejas que habían quedado atrás, me le fui por la orilla el mallín y cuando dentré a subir la loma, ahí en el medio del peladero, me escuché. El matungo se paró, y me miraba, como si supiera el bicho, me miraba como a un hermano, como si yo hubiese comprendido.

Sparks

 

Ya todos dieron las buenas noches,

hace rato que el último aroma de café cerró la ventana a las estrellas,

los grillos ya cantaron sus penas, y exaustos de tanto grito, cayeron derrumbados al sueño.

Yo aguardo.

Tengo un sol detras de mis ojos.

A nada de mi estás vos, tu cuerpo confiesa vida con pequeños espasmos en los músculos mas diminutos y mas distantes, como si fueran las chispitas de un fuego de invierno.
Jamás podria haberme imaginado que la dama de la tierra de hielo fuese un fuego que arde en la noche.

Encuentros con la Belleza

La flecha me ha alcanzado.

La he visto alzarse en su vuelo desde muy lejos y descender sobre mi cuerpo malherido, atravesando el viento con la solidez de  la roca, decidida en su objetivo, no ha dudado un instante el lugar de su incisión.

Siento ahora, el helado sabor de su mordida.

He de sangrar por mi herida y con esa sangre purificar el karma que me impide diferenciar el dulzor de la cicuta.

Es la sangre la que, en formas de lágrimas, lavará las formas adultas y acabadas y regará la inocencia y la pureza.

Encuentros con las Belleza

  La flecha, helada como lo está todo al rededor, se relame. Sabe que en poco tiempo sentirá la tibieza de la carne viva recién cortada, sentirá la sangre fluyendo por la esbeltez de su cuerpo, sabe que hará sentir, sabe que dolerá una vez más.
 

Encuentros con la Belleza

 

Nuestra historia es un libro de mil páginas, todas en blanco.

El Rugido Del Despertar

 

Se hacía saber ‘’ciudadano del mundo’’, no tanto por pasión a su título sino mas bien porque hacía tanto tiempo que había abandonado su tierra que ya ni recordaba dónde había iniciado su periplo, a donde pertenecía, por nostalgia o por legislación.

Gustó de la cultura brasilera, Samba, agua de coco, bikini, ia tu sabe… Dios se acordó de él, él encontró su lugar.

Así pasaron los días hasta que una mañana como cualquier otra, mientras cocinaba su desayuno olvidó su huevo en el sartén y le quedó crudo (?), armó su sándwich diario y cuando le hincó los dientes el óvulo de gallina fluyó por toda su cavidad bucal.

Sintió repugnancia y ganas de vomitar pero cuando se disponía a escupir todo su sangre comenzó a hervir. ‘’ Una fuerza extrañamente cálida nacía en sus entrañas, se difundía por todo su organismo y comenzaba a estimularlo y embriagarlo. Sentía un regusto en los labios; se lamió las mejillas y el bigote. Se incorporó y abrió la boca para lanzar un gran bostezo, como si estuviera despertando de una noche de sueño, una noche que lo había tenido hechizado durante varios años. ’’

Recordó que era francés y devoró el sándwich a la velocidad del rayo.

Encuentros con la Belleza

 

''...Somos océano y montaña,

Somos superficie pero somos más hondura,

Somos piedra y algodón,

Nunca olvidaré estos días de caricias invisibles, de paz sin sueño y de fuego sin piel...''

S.A.S.O.

En busca del Viejo Sabio

Andaba yo por las tierras septentoriales de la India y me dijeron:

‘’Allá, arriba de ese cerro, vive el viejo sabio dueño de todos los minisúper, que te responderá tres preguntas’’

 Y yo pensé: ‘’Tres preguntas no es mucho, pero frente a la falta de toda certeza es una infinidad, así como el grano de arroz se siente infinito frente a la nada misma. Tengo que subir ahí’’

Luego de un lento y penoso ascenso, en el que se me soliaron las ideas, llegué a un salón oscuro y húmedo, al fondo, el viejo sentado en un cojín más viejo y flaco que él fumaba tabaco en pipa, lo que hacía el aire todavía más viciado y denso.

-Habla, tienes tres preguntas.

-Señor Sabio, Cuál es el sentido de la vida?

El viejo se quedó quieto, pitó de su pipa, peinó su barba y dijo:

-La vida se preocupa por encontrarse un sentido cuando es ella misma la que se lo da.

Las palabras del Sabio no eran muy claras, pero sin perder tiempo:

-Señor Sabio, Dios creó al hombre o el hombre creó a Dios?

El viejo pitó nuevamente, su cara se envolvió en una nube de tabaco.

-Dios creó al hombre para que éste recree a Dios y así asegurarse mutuamente un lugar en la eternidad.

Mmmm algo blásfemo pero bueno, el sabio es él.

-Señor Sabio, las empanadas de carne van con pasas o con aceitunas?

El Viejo, sin vacilar un segundo dijo:

-Aaaaaappppp, a mi no me metan en quilombo.

Y desapareció.

Reivindicación de la patada

Hoy salí a andar en bicicleta, me comí un pozo, y se saltó la cadena. La bici, típica del año 1920, poseía una hermosa coraza de chapa alrededor de todo el sistema de transmisión, lo que quedaba muy bonito, pero hacía imposible todo tipo de acceso a la cadena y piñones.

Intenté con un palito, buscando acomodar la cadena a travez de los pequeños agujeritos que habían dejado los tornillos que se habían ido, pero el palito se partió. Intenté con una cucharita que encontré en la calle, pero era demasiado grande para introducirse por la ranura de la carcaza mal armada. Nada daba resultado, ya me había lastimado los dedos y los rayos de Febo ya iluminaban mi histórico marote.

Me frustré, me frustré y patié, y con la patada a la bici saltó la tapa de la coraza protectora y pude colocar la cadena nuevamente. Fue entonces quela luz descendió sobre mí y aclaró mi entendimiento (diría Fierro).

 La patada, siempre bastardeada y mirada con malos ojos por ser signo de desmesura, enojo, ira y pérdida de control mostró su verdadera cara. Si eliminamos todo nexo con los estados de ánimo y los pecados capitales la patada se presenta como herramienta multiuso de gran aplicabilidad, y lo que es más importante, que está siempre disponible, no hay que andarla llevando en pesadas cajas de herramientas.

 Es cierto que el instrumento adecuado para una tarea específica es mucho más efectivo, pero en esas situaciones, quiero decir, en esas situaciones cuasi ideales donde se controlan todas las variables ¿quién necesita ayuda?

Quizás sea poco precisa y con resultados fuera de lo esperado, pero eso se debe a su gran campo de acción, por ejemplo la cadena de la bici, por ejemplo destrabar la rueda del changuito del supermercado que apunta para cualquier lado y me hace chocar las góndolas, por ejemplo encarrilar la puerta del placard que me hace hacer una fuerza terrible sobre una manijita diminuta y me da la sensación de que me voy a arrancar todas las primeras falanges de los dedos.

Sin hablar de que también sirve para ganar millones de euros colocándola al ángulo, o para que esa piedrita no se quede atrás y podamos contarle lo que queramos mientras caminamos.

Los elogios antedichos no son aplicables al manotazo, acción torpe que solo sirve para sintonizar la tele en un día de lluvia.

Ilustra esta reflexión: Chuck Norris.